Голосование для меня как игра. Тем более сказано что можно изменять оценки до определенного дня. И я изменяю, но после третьего места. Первая тройка остаётся неизменной. Скажу сразу, в моей группе все рассказы хорошие, но... Но есть такое понятие, как - ЛИЧНОЕ. Рутений - я просто сам давно живу в его мире нуара: депрессивно разочарованном мире, Чёртик - не сам лично, но я не безразличен к детям из детдома, или к одиноким детям. И наконец Джулио. Мой отец был художником и юристом. У него было два диплома. Художественная академия и юрфак университета. Следователем он был талантливым а вот художничество он бросил на первом этапе своей профессиональной жизни. Лично я, не только не умею рисовать, но ничего не знаю об этом профессиональном мире. Как в комментариях к рассказу. Такое впечатление что сгруппировались вокруг Ван Дейка специалисты в живописи и в мастерстве художника ( имеется ввиду людей пишущих картины на полотне и красками) фух! Еле выговорил. Единственное что помню об отце, как о художнике: мои дикие головные боли. Писал он свои картины на веранде и запах красок, растворителя, ацетона, спирта, различных масел проникал во все щели нашего дома. ... Надышишься и привет семье. Но отец извлёк пользу из академии художеств, он понял что Ван Гога из него не получится и он стал под трафарет рисовать картины для широкого потребления. Помню популярные картины с нарисованными лебедями, ужасно были в моде в те времена. " Мишки в лесу" Шишкина. И здорово зарабатывал. Сам рисовал и сам продавал. Вырезал трафарет и чеканил по одной картине в день. Потом ушёл в следователи и там нашёл себя. Так вот. Рассказ Джулио связан с моим детством.
А теперь непосредственно о рассказе. Господа скажу больше я совершенно равнодушен к Джоконде с ее загадочной улыбкой. Нет, играя Сальери я могу потрясающе сказать на сцене, так что все зрители ахнут " Мне не смешно когда моляр негодный мне пачкает мадонну Рафаэля. Мне не смешно когда фигляр презренный пародией бесчестит Алигьери" Все по Станиславскому. Но я не буду плакать по отрезанному Ван Гогом уху. Хотя понимаю что они гении. Особенно Босх. Я живу в мире разочарования почти во всем. В мире нуаре. У меня своя энциклопедия. Я не лезу к Ожигову. Я сам знаю все. Я знаю что в каждом мужике сидит педофил. В каждом мужике сидит убийца, вор, гомосексуалист или лесбиянка. Вопрос, чего больше в человеке: Микеланджело Буонаротти или Герострата? " вы наверное в детстве разоряли птичьи гнёзда? Нет, я строил скворечники" А теперь внимание! Я не такой как все. Я такой какой я есть и другим не собираюсь становиться. Я прочитал рассказ Джулио, и у меня создалось впечатления, во всяком случае я так понял, возможно не правильно понял, но моя трактовка рассказа мне нравится. Если не обращать внимания на все термины, названия, формулы, касающиеся профессии художника, на первый план выходит драма, " жизнь человеческого духа" Опять " проклятый Станиславский" В данном случае, в рассказе, выходит на первый план взаимоотношения зрелого художника ( назовём его ) Ван Дейком и молодого ( скажем подмастерья) Джулио. Но интересно вот что: кто есть мастер, кто есть ученик? А возможно это одно и тоже лицо? Мальчик Джулио - это сам Ван Дейк: автор рассказа - "Джулио" Как вам?
Если это так, тогда все становится на свои места. Ох, как мне порой хочется вернуться назад в мое детство, или в подростковый возраст, или в раннюю мою юность и многое исправить. Ведь Моцарту помог написать реквием призрак в маске. Ну конечно, его второе я, его либидо, его подсознание, он сам! Двойники - моя любимая тема: социальный двойник и духовный. Боже как я верил в юнности в искусство, что оно помогает человеку найти себя. Помогает ему стать счастливым. Где тот молоденький Джулио?
" Я всё сжёг, Джулио. И твоё кресло тоже"
Вы помните как в гениальном фильме " Гражданин Кейн" герой сжигает в камине свои детские санки? " вытри свои сопли.... Тебе страшно? Почему твоя рука как мокрица, ослабь хватку, ты сломаешь мне пальцы, или разобьешь Фитца"
Как можно так любить свою профессию, что только о ней и говорить, только ей и жить.
" Все мои полотенца похожие на жестких, засохших рептилий"
Помню тряпки которыми отец вытирал краски. Они деревенели на утро, коченели как покойники. Лишняя краска, неудачница, не попавшая на холст, не вошедшая в историю. Стертая с кисточки.
" И повсюду холсты, пятна краски, промасленные круги на скатерти, сползающие с каминной полки свечи"
Ну конечно, ещё бы. Репетиционная комната в чьей-нибудь квартире, сигаретный дым как лондонский туман ( никогда не был в Лондоне, но мечтаю) запах помидорного салата и
пустые винные бутылки на столе. И споры о том как надо играть Раскольникова: запутавшимся в понятиях студента, или умалишенного гения? Художникам хорошо, они могут разговаривать с самими собой. Придумал своего Джулио и развлекайся. А как быть с коллективным искусством. Там нет только твоего мнения и нет рядом Джулио которого ты можешь краской вымозать, охрой, давая ему прикурить сигарету. Какая прелесть: - Ты, твой Джулио, холст и краски. И нет режиссеров, нет партнеров. Одиночество художника. Можно ли тронуться рассудком постоянно видеть только себя в зеркале натянутого холста на подрамник?
"Далее под обстрел идут холсты с обнаженкой, которые я не успел спрятать. Со всех сторон: груди, локти, распахнутые промежности"
А может быть Джулио - это ухо? И надо убить Джулио? И тогда, и тогда... " Не правда, а Буонарроти? Или это выдумка, тупой бессмысленной толпы и не был убийцей создатель Ватикана?"
Хорошо обвинить во всем не себя. А кого, ведь рядом никого нет. Пишешь, пишешь картину, и "на политуре десять бурых пятен" Да, ладно, Джулио, болтать-то! Хочешь сказать что я пишу картину своей собственной кровью? Опять Ватикан? Почему десять бурых пятен? Заповедей гораздо больше. Или ты думаешь что эти бурые пятна не кровь а грязь? Ты бросаешь мне в лицо что я бездарность! Ты знаешь что такое сказать художнику, что он бездарность? " чистый свет... Зелёный, это желтый кадмий и ультрамарин. Пурпурный, - это краплак, кобальт и белила. Начинай с гризали. Следи за перспективой" На помощь Джулио! У Ван Дейка приступ! Он начал заговариваться! Не одной песни человеческой не знает. А если я вам спою припев " вы плохо промыли кисти! Вы плохо промыли кисти, блин! Зачем мне на моем инструменте вчерашняя кровь! Да, да, кисть - мой инструмент, как ваш интрумент габой, или рубанок, автомат, или стетоскоп. Сначала Достоевский сказал устами персонажа " моя профессия - думать" потом эту формулу повторил Кафка. Если Джулио скажет - мой инструмент голова. Есть ли голова у художника, или его голову, заменяет ему кисть?
А теперь поговорим о гробах, о смерти. Хочу умереть как Сарданапал. Люблю непонятные слова говорит Сатин - Гибралтар, Сарданапал. Когда горел наш замок ты схватил горшок с полудохлым цветком и пытался его спасти. Но ты не спасал картины! Ты прокололся Джулио. Ведь ты не старый как я. Это у меня болит поясница. Тебе не стать настоящим художником. Нет, Джулио, я тебе наврал. Это ты спасал картины в молодости, а потом ты стал спасать горшки с цветами. Когда стал таким как я. И не цепляйся за мою руку своей, мертвой хваткой, мы никуда не взлетим, не ты, не я. Мы уже не взлетели. Но если я думаю: взлетел я или не взлетел , значит я уже лечу. Вместе с тобой Джулио. Мы летим! Главное не терять перспективу!