Бумага, перо...
Это всё, что мне было нужно.
На страницах одно,
А в мыслях, казалось бы, дюжина.
Не нужны мне слава и почести.
Бедным поэтом как была, так и буду.
Мне бы выход лабиринтов из извести,
Что ведут мой разум ко дну.
Творения мои не назовут идеальными,
Но ведь идеал - это выдумка мира.
Увидеть бы сейчас, как с моими деяниями
Тронется чья-то сердечная жила.
Я стараюсь передать всю вселенную,
Что тянется, крутится в моей голове.
Как бы подобрать метафору верную,
Чтоб обрела полный смысл извне?
Подожди-ка, картинки строй поменялся опять!
Идея ушла, но вернётся ли снова?
Похоже, мне надо ритм менять...
Вот только стиха или души моей лоно?
Допишу ли я всё, что кипит за глазами?
Смогу утолить боль избытка затей?
Хорошими выйдут мои ли писания?
Или их уровень не дальше идей?
Сомнения путают творчества путь.
Понравится? Нет? Гадать лишь могу.
Главное, не сделать из этого жуть,
И не думать, что дописав - утону.
Напомнить себе, что пишу для себя,
Чтоб выразить всё, что хотелось.
Про мнения же позабыть навсегда,
Ведь к писательству совсем я пригрелась.