Аннотация: Нас незря развели языком по разные стороны понимания...
И Н О С Т Р А Н Е Ц (О себе)
Я - иностранец.
Про это я догадался ещё утром. Сейчас - полдень. И если утром по поводу догадки возникали всякие невнятные сомнения, сейчас их не осталось. Взамен родилась даже уверенность и неуклюжих надежд на возможную ошибку не оставила. Хотя, их почти никогда, особенно и не было. Надежд...
Иностранец - человек отдалённый территориально и пропастью "языка". Через последнюю достаточно легко перепрыгнуть. Если не подозревать о ней. Те, которые догадываются, просто не прыгают.
Территория - ещё куда ни шло, а вот язык...
Язык, внутри себя, способен неплохо передавать лишь действия и лёгкие качественные оттенки поступков. Любой. Чувств глубоких, как впрочем и мелких, язык (сам по себе) практически не передаёт, если они дополнительно не усилены тем, кому принадлежат. Его энергетическим напором. Или эмоциональным, как хотите. Перевод и вовсе несёт изрядно трансформированную (обрезанную, усечённую, ощипанную...) индивидуальностью информацию. Обрезанную восприятием, и передачей. Но в начале - подачей... И, не смотря на всё это, люди "договариваются". Потому что действительно не смотрят. Не видят... Потому что в голову не приходит та белиберда, о которой я речь веду. Вот оно - чудо, о котором никто почему-то не догадывается. "Гений - парадоксов друг..." А вся неразбериха, меж людьми живущая, и происходит от трёх указанных параметров. Подачи, восприятия и передачи.
Однажды я пригляделся и понял: люди воспринимают друг друга глазами - немного совсем, а в основном - ушами... И изоляция, в которой они пребывают от этого только усиливается.
Одних это устраивает, ну не именно изоляция, а незнание о ней. И ради Бога. Меня нет... не устраивает.
Я не приемлю переводов. Они, как сдутый воздушный шарик, который виртуально вручают люди с нормальными шариками в руках. И у меня всегда были нелады с языками. Возможно, одно из другого вытекает. А вернее с одним языком, которому насильно и неудачно учили меня в институте... Природу нельзя обмануть. Это у Мичурина всё было просто... Это он так прыгал через "свою" пропасть...
У каждого своя пропасть. Или несколько. А вернее, перед каждым...
Однажды лишённые чувственного формата (в общей массе, частично или полностью), люди охотно и безоговорочно доверились языку - весьма несовершенному носителю информации, а всего скорее - совершенному исказителю её, который почти сразу стал вытворять над ними всякие незаметные забавные штучки. Забавная незаметность (или наоборот - незаметная забавность) воздействия, проецируя себя на сутолоку жизнедеятельности цивилизации и подвергая себя же различным формам бесконечных мутаций, приобретает довольно нередкие, в рамках истории, фантастические формы...
Исходя из известного всему образованному миру Принципа Парадоксальности Происходящего (ППП), но в языковом контексте - "разобщение - результат общения". И наоборот. Включив язык, нам подарили потрясающую игру - "испорченный телефон", в которую, независимо от желания, играют почти все, а некоторые другие великие даже провозгласили подарок - величайшим даром разумному человечеству. Позднее окажется, что индивидуальность способна и не на такие смешные выводы. Хотя, общение, если призадуматься, действительно - дар. Потому что выуживать в произнесённом или прочитанном то, чего там никогда не было - это действительно редкий ДАР...
Я не умею объяснять простых вещей. К сожалению. А сложных, тем более. Поэтому объяснения всегда получаются нескладными, длинными и скучными.
А хотел я сказать вот что. Если получится... На российской территории, общаясь исключительно на русском языке и в основном с русскими, мне редко когда удавалось доносить до слушателя случайного, суть предмета разговора, - его качественное содержание. Надо добавить, что факт события меня мало когда волнует, а волнует в основном его качество и глубина. В связи с чем, в беседе любой я невольно сваливаюсь в рассуждения, мало кого интересующие на самом деле. И чувства, которые я при этом усердно стараюсь передать, остаются по большей части там же, где и возникают - в сферах недоступных ни мне, ни окружению.
И ещё. Для усиления. Мы уже договорились, что иностранец - это человек говорящий на непонятном окружению языке. Так вот, оказалось, что мне, россиянину - человеку территориально россиянам родственному и кроме русского никаким языком более не владеющему, без усилий удаётся говорить с окружением на языке ему не понятном.
Кстати, у Вас есть потрясающая возможность самим убедиться в этом...
Кстати же... Нас незря развели "языком" по разные стороны понимания. А впрочем, и не только для этого...
Иностранец - это ещё что.
Минуту назад я догадался про то, что МЕНЯ... как бы это поскладней... - ну, НЕТ что ли...
Каково?
Ну, то есть формально я как бы есть. Или присутственно... Законодательно оформлен всякими там документами - справками, выписками и прочим бумажным хламом. Физическая оболочка, стараниями родителей и Природы, представлена достаточно убедительно, хотя возможный номинал, скорее всего не достигнут.
Фактически же - отсутствую. Меня - Нет. Потому наверное, что не оставляю внятных следов пребывания. Если что-то говорю, то сказанное тут же бесследно растворяется даже в шорохе окружающей жизни. Если что-то делаю, то результат воспринимается, как существовавший задолго до меня, а моё участие в содеянном ставится под искреннее не обсуждаемое сомнение. Соседи и знакомые, не обращая внимания, частенько проходят мимо. Подобное случается с каждым, но со мной происходит неоправданно часто. Ну, и так далее... Всё это я объясняю остывающей собственной энергетикой. Или остывшей... Видимо я так органично вписан в фон Происходящего, что редкий участник утруждает себя разглядыванием несущественной детали его... Ведь никому не придёт в голову разглядывать дерево, под которое писает его собака восемь лет подряд. Или камень, валяющийся под этим деревом всегда...
Мне не хватает выпуклости. А может контрастности. Я не отделяюсь от Происходящего.
Однажды (в непререкаемое советское время!) мне легко удалось прожить полтора года без прописки и регистрации, не прилагая к этому факту ни малейших оборонительных усилий. Каким-то образом мне удавалось оказываться вне поля зрения и действия вездесущей государственной машины. Крамола из моих уст производила впечатление детского лепета, который не прощался заранее. Как-то на достаточно высоком собрании, будучи допущен обществом к руководящей деятельности, скорее всего допуск произошел по недосмотру, я заявил, как всегда неубедительно, что Соц. Соревнование вредно по своей сути. С расшифровкой. И что Вы думаете? На меня просто удивлённо посмотрели... и то не все. Большинство, за витиеватостью изложения материала, не рассмотрело смысла сказанного. Как и всегда...
Кстати, через некоторое время "соревнование" и правда перестало жить... Объяснять причину я никому не стал, -постеснялся...
Кстати же, рождённое без усилий, - вплетается в ткань Происходящего более органично, чем организованное натужно и настырно.
Гармония слепо, а может и подглядывая за тем что у неё получается ловко, то есть за Собой по сути, взяла и разделила ВСЁ, бывшее единым Когда-то... или только что, на именно В С Ё: на то, Что есть, Что быть намеревается, Что уже было... и даже на то, о Чём пока нельзя (или не стоит)... Затем, а может сразу (скорее всего сразу), разделила получившиеся детали на бесчисленное множество дополнительных деталек... а вернее даже специально и не делила вовсе, а просто бросила с размаху, - попала в Вечность, а уж Та и сотворила ТО... в общем посмотрите вокруг себя и под ноги заодно... Расстаралась, одним словом... До сих пор собрать обратно не может... Затем Всё себя перемешало ... И не раз... А то, что в результате получилось... - каждый неповторимый, как утверждают знатоки, миг... Вы имеете радость (или грусть) воспринимать всеми своими обрезанными органами чувств.
Я не красив... Это - не догадка. И мне повезло знать об этом. Так бывает... Есть такие, которые так и не узнают никогда. Этим я задорно и тихо завидую...
В состоянии некрасивости, как оказалось, есть свои преимущества. Об них я не буду. Что-то всегда должно остаться нетронутым...
Кстати, Гармония никогда не вываливает в кучу одно сплошное барахло. В любой куче всегда присутствует и то и другое, и... если повезёт - третье...
А ещё я догадался про непонимание...
Понимание - это прыжок к несформулированной цели.
Индивидуальность никогда не позволит сделать нам равные прыжки. Не говоря о равных целях. Никогда. Всегда хотя бы какой-нибудь один параметр будет отличаться. А значит, понимать одно и тоже мы будем всегда по-разному. Или не понимать - одинаково... Одинаково - не по сути приближения к цели, а по смыслу понятия...
Сегодня мне повезло догадаться сразу о трёх вещах... Раньше такого не бывало. Похоже, я взрослею.
Завтра мне пятьдесят два...
О догадках...
Догадка - это маленькое открытие. Или большое. Как смотреть. Но его не вываливают целиком, самое большее - половину. В основном же показывают только краешек. А уж дальше - сами... Иначе будет не интересно.
Н И К О М У...
И наконец.
Мне посчастливилось догадаться и о других забавных вещах... Это "Прикосновения"...
P.S.
"Иностранец" - довольно вялое сравненьице на самом деле...
Дело в другом. Со всеми собственными догадками в связи, я никак не могу догадаться вот до чего: откуда я - такой Здесь взялся? И, собственно, на что? Хотя, ответ в общих чертах уже давно известен. А значит, догадаться и на вопросы эти ответить в принципе не удалось пока никому. И всё ещё не удаётся никак. И даже без похоже... Но догадки всех прочих интересуют как-то по-прежнему мало. Разве что для сравнения. А интересуют свои собственные... А вот недогадливость наоборот периодически беспокоит. Причём, на уровне недомогания разной степени...
Объяснюсь... Фобией собственной исключительностью я не страдаю. Исключительность - всего лишь вульгарная сторона индивидуальности. А вот последняя вызывает самые положительные впечатления. Больше того: индивидуальность - единое понятие, касающееся всех закоулков Происходящего, разделённого нашей исключительностью на целые и дробные части. А это значит, что мы индивидуальны абсолютно. В Природе всё индивидуально. Двух одинаковых микробов нет. И, похоже, об этом начинают догадываться могущие быть услышанными. Для усиления впечатления: каждый (каждая сущность) пребывает в своём собственном мире и своём собственном времени. Материальный мир и часы придуманы для стыковки.
Кровь, для примера, абсолютно индивидуальной сущности так же не может быть не индивидуальной. А это в свою очередь значит, что нельзя её сливать и заливать в соответствии с имеющейся градацией, или по сути как попало.
Всматриваясь в Окружение, трудно не заметить, как Оно органично вписано в Происходящее. И у Него, у Окружения, даже сомнений смутных не возникает о возможном организованном подвохе, пребывающем здесь же - рядом, чьей-то затянувшейся шутке, которая замерла гримасой неулыбки - такой судорогой неожиданного воспоминания - на кажущемся отсутствии самого Шутника... И которые никак не проходят, и не проходят... Ну, судорога неулыбки...
А у меня даже этого нет. Даже гримасы... Не говоря о неулыбке... И если Окружение не понимает Происходящего самую малость, - не дано, - я не понимаю Того же в невероятной, безумной степени абсолютной неадаптации ко Всему вообще... А только догадываюсь...
Чего они стоят - эти догадки?
Я уже неохотно всматриваюсь в Окружение и понимаю, что устроено Оно таким образом, чтобы препятствовать любым догадкам вообще. Кроме моих... Во всяком случае - не помогать им...
Окружение не выявляет, а исключает... Я не просеялся ситом отбора. И меня выбросили. Исключили. Причём, почти сразу. Поначалу было непонимание произошедшего. Сейчас - нет. Давно - нет. И по правде сказать, я никогда не хотел... туда... То есть к просеянному... Мне скучно быть продолжением слипшейся просеянной массы, - частью её аморфного тела...
Так что "иностранец" - это ещё слабо сказано...
Присутствовать же Здесь возможно разве что в редакции сна, причём с безусловного личного согласия. Я этого согласия не давал...
Или забыл? Как и всё прочее. Тогда получается - мы, как пчёлы, лишь переносим информацию, не сохраняя... потому что хранит информацию БАНК... куда мы её заворожённо сливаем... доставляя радость банкирам забавными хлопотами по пути...
Держу пари, истратив внутренний напор и восемь страниц на попытку объяснить себя, я ровным счётом ничего не достиг и даже возможно наоборот зародил недоумение у редкого читателя. Но с этого я и начал. С предупреждения о трансформации...
Мы никогда, даже приблизительно, не сможем поведать друг-другу радость равного восприятия или подачи информации...
Как вообще можно общаться, если одно и то же слово воспринимается всеми абсолютно по-разному?