Творчество - это некое отклонение в ощущениях от привычного состояния "замри".
Это - волна ощущений в десятиэтажный дом, а ты - прежний - 180см.
И когда волна накрывает, ничего, в общем, не меняется до тех пор,
пока она не оказывается в подошвах твоих башмаков.
Мокрая одежка и есть - (твой творческий) потенциал,
который можно медленно испарять в окружение до полной сухости,
а можно отжать в стакан или кастрюлю и торговать одним и тем же полжизни напролёт.
Я торговать не умею, а, стало быть, буду испарять...
Раз в Год я становлюсь самим собой!
Нет, не так!
Раз в год мне позволяют быть самим собой...
Нечасто, да?
Можно позабыть какой ты есть за меньшее время.
Но, нет. Генетическая память выталкивает пласт соответствия природному содержанию... и меня никто не узнаёт, потому что забыли напрочь вперёд меня самого, потому что привыкли ко мне повседневному, потому что "раз в Год" - это очень редко...
Принцип Всего - волна.
Возможно здесь причём и принцип "частицы" (по Планку, ежели), но только они всё равно сидят на волне, а та их просто несёт, куда и как угодно Ей.
А Ей угодно - раз в Год...
Вот и получите.
И, похоже, период этой волны неизменен. По крайней мере, применительно ко мне.
Много специфики?
Ничего, кому надо - прорвётся.
Итак, - "раз в Год".
...и начинается балаган. И всё летит к чёрту. Кроме балагана самого.
А ведь у всех были какие-то там планы-заботы...
ВсЁ на этом!
Потому что "раз в Год" - это действительно ВСЁ!
То есть ничего, кроме балагана.
Потому что энергия копилась год целый, и теперь ей нужен выход. А выход - это балаган.
Что это? А никто не знает, и объяснить, стало быть, не может.
А я тем более... тем более, что мне уютно в этом во всём...
И потом, а зачем объяснять одно другим? Одно слово заменять десятью другими, ещё более непонятными?
А балаган - это когда всё кувырком, но всем от этого только здорово.
Кроме меня.
Потому что на действо я смотрю как бы со стороны.
Раздвоение? Я не знаю...
Я смотрю на то, что вытворяю и с одной стороны мне хорошо там, с другой - плохо... или никак... ЗДЕСЬ!
И самое главное я знаю наперёд, что завтра ничего этого уже не будет. А будет сутолока будней, на которые я так же буду смотреть из ниоткуда и ничего не видеть, кроме суеты, которая мне по-прежнему не нужна.
Но я не могу её отменить, потому что сам её участник-наблюдатель.
Но в этот "раз в Год" вновь появятся стихи, от которых у пяти людей на планете мурашки станут ходить по взбудораженному телу толпами неорганизованно и даже наскакивать одна на другую до состояния весёлой драки.
И я ещё больше не буду ничего понимать из того, что мне показывают.
А может оно и не нужно? Ну, понимать...
Ведь я и "сам" считаю, что понять в принципе ничего не возможно, ну... что ли до конца - идеально, и достаточно энергетического восприятия. То есть - мурашек.
А уж они разберутся, что тебе, а что не поместилось - обратно...
Подходит к концу "раз в Год".
Мои от меня устали. Но им хочется продолжения. А сил уже нет.
И я остываю.
И вот он - анабиоз. Привычный и никакой...
Сколько ещё будет "раз в Год"?
А какая разница?
А если бы его не было вообще - это смерть в жизни, или жизнь в смерти?
Никто не знает. И похоже от знания этого мы уходим в противоположную сторону всё дальше и дальше. Прочно забываем его.
В общем - волна...
И неистребимый интерес к любому результату... который от раза к разу не ослабевает, а заводит пружину дополнительного интереса...