в переполохе мыслей 
чувств 
и скомканного времени
по жизни неумело "поспеваю"                              
словами по бумаге запинаюсь
(как будто из другого измерения)

слова у горла стынут 
буквы в слоге...
ещё немного и совсем замёрзнут
возможно (он) остался там в прологе
возможно нет...
но ведь ещё не поздно

не вечер то есть... 
нехотя ложатся 
слепые тени на остатки смысла        
в которых девяносто девять эгоизма
и лишь один чтобы не состояться...