Училась я несколько лет в Питере. Точнее, училась дома - в родной и уютной Риге, а в Питер ездила "сдаваться", как и положено любому студенту.
Было это давно, почти в молодости, но, признаюсь честно, ни теперь, ни тогда, в общем, никогда спортсменкой я не была. И тяжести поднимать не умею. Всю жизнь категорически ничего тяжелее бутерброда старалась не поднимать.
Однако, как ни крути, налегке путешествуют только перелетные птицы. Человек же все норовит с собой чемодан взять. И всегда находится, что в этот самый чемодан положить. Но в этой поездке я сама себя превзошла: книги - они, знаете ли, не только научный вес имеют. И, накупив прорву учебников, превратила я свой чемодан в абсолютно мной не поднимаемый предмет. То есть, колесики-то у него есть, по горизонтальной поверхности катить я его могу. А вот вверх - сила тяжести меня здорово перевешивала.
И вот, готовлюсь я к отъезду домой, в Ригу. С этим самым неподъемным чемоданищем.
Еду "вечерней лошадью", как раз с Витебского вокзала. Лифт останавливается прямо на площадке, никаких сложностей, все в порядке. Опять же, вниз - не вверх, и три ступеньки с крыльца мы с чемоданом благополучно преодолеваем. Такси внизу уже ждет. И таксист понимает, что отсидеться за рулем - не получится. Пассажирке с багажом справиться явно не под силу. Пришлось ему, бедолаге, вылезать из-за баранки и запихивать мою поклажу в багажник. С моей ли помощью, или с помощью чей-то матери, но миссию он выполнил.
И до вокзала довез.
После чего, критически оглядев меня, крякнул, помянул, кого следует, чтобы не оказалось по периметру избыточно ретивых гаишников и... Не только достал мой чемодан, но и поволок его, - без всякой просьбы с моей стороны, честно, честно! - вверх по жутко длинной лестнице, ведущей на перрон. Не знаю, как сейчас, но в начале двухтысячных никакими лифтами, подъемниками, или хотя бы просто наклонными пандусами для багажа на Витебском вокзале и не пахло.
Слава таксисту! До уровня перрона он меня поднял.
Вроде как level one пройден.
Ладно, думаю, дальше проще будет.
И в самом деле, ничего сложного. Катит себе чемодан по ровному асфальту перрона, только колесики дребезжат.
Иду, а вагон аж где-то в конце состава. Перрон пустой-препустой, вечерний туман отливает желтой фонарной дымкой и ни одного человека не видно. Если бы тогда были в ходу фильмы про апокалипсис, я бы, пожалуй, испугалась.
А так, ничего, дошла.
Вот мой вагон, стоит возле двери проводница, билеты проверяет.
Увидела меня с чемоданом - не обрадовалась.
- Я, - говорит, - вам помогать не буду! Сами справляйтесь!
Я ее понимаю. Она - тоже женщина и каждому пассажиру вовсе не обязана багаж таскать.
Но вход в вагон - это явно следующий level.
Ибо хотя дверь в вагон и перрон находятся на одном уровне, разделяет их пустое пространство, едва не с полметра шириной. Перешагнуть легко, а вот как переправить чемодан - загадка не для слабонервных.
- Ладно, - говорю. - Кто-нибудь другой поможет.
- Кто же, интересно? - язвит она. - Никого же нету.
И впрямь, перрон пуст абсолютно.
- Ничего, - говорю. - Кто-нибудь да придет.
И тут мы обе замечаем вдали движущуюся фигуру.
Человек идет по перрону.
Но по логике вещей он же может сесть в любой другой вагон.
Стоим, смотрим, ждем.
Мужчина. Все ближе, ближе, и вот оно, - бинго! Он останавливается как раз у нашего вагона.
- Ваш билет? - проводница свое дело туго знает.
- Конечно.
Мужчина демонстрирует проездной документ. После чего сам, добровольно, поворачивается ко мне и предлагает:
- Давайте, я вам с чемоданом помогу.
Я ничего не напишу про лицо проводницы. Возможно, ее жизненный опыт иной. Но я искренне верила в то, что обязательно кто-нибудь придет и поможет.
Оказалось, что мы с этим джентльменом едем в соседних купе.
И само собой разумеется, что утром, по прибытии в Ригу, он и помог мне выбраться из поезда вместе с моим чемоданом.
Ну, а там уже меня с рук на руки принял муж.
Почему я написала в заглавии слово "мужчины" во множественном числе?
Да потому, что как ни странно, в большинстве случаев мужчины всегда приходят на помощь. Главное, чтобы они оказались рядом.