У всех стихов один и тот же адресат,
Скрипит перо бумаге тайны доверяя.
Он для неё бы мог всю жизнь писать,
Но только вот она их не читает.
К нему приходят рифмы по ночам
На кухне, в его маленькой квартире,
Он ловит их в тетрадь строча
Как радиоволну в ночном эфире.
И представляет что она сейчас войдёт
В атласно-белом лёгком сарафане,
Но нет, на кухне тот же натюрморт:
Тетрадь,давно остывший чай в стакане.