У нас не воздух - водяная взвесь,
Останки сосен, битых ураганом.
Ты улетел, а я остался здесь -
Навечно обрусевшим, деревянным.
Да, знаешь ты, что мы нехороши,
Что путь себе прокладываем взяткой,
Над властью мы смеёмся от души,
И Минск твой благоденствует под батькой...
Наверно, всё же мы с тобой близки -
Нет, не судьбой... Тогда стихами, что ли?
Но повезло мне: нет твоей тоски
И нет твоей непреходящей боли.
Проиграна холодная война.
Во всех делах не в нашу пользу числа.
Не против нас теперь твоя страна
Ведёт войну без повода и смысла.
И всё же - вдруг вернёшься? Будем ждать
Изрядно постаревшего, седого...
Россия-мачеха теперь мне мать,
А мать-Украйна... вышла за другого...
2005.07.01.