Я полётами в бездну по прежнему сыт,
где верёвки из снов разрезают софиты.
Больно падать с высот на стальной монолит
и в гранитные плиты.
Не летать? Но ведь волей по прежнему пьян,
если пахнут поля серебристыми ливнями.
Есть надежда, что примет меня океан,
если сломаны крылья.
От винтов уходить на глубины дороже
в этих странных до рвоты местах.
Рыбы все оставляют полоски из кожи
на стальных с поплавками сетях.
Кто там воздухом в дыхало голоден, сыт ли?
Чья спина, словно маслом по кругу облита?
Разве вышла из пены сейчас Афродита?
Это брат мой - сиреневый кит,
остальные к полудню убиты...
...Нам  зачем колыбель, где мы все родились?
Здесь нельзя оставаться печальным и трезвым.
Этот век наш, он слишком в разрезе железный.
Вот такая у моря янтарная жизнь.
Оторвусь от куска этих ярких реалий -
от щедрот прошлой жизни себя сполоснуть.
Как красив этот риф, что-то вроде розария.
Может быть - здесь забытый мой путь.
Оставляя одежды дельфинам,
отдаюсь в переливы серебряных струн...
...Но под сердце в пернатую спину
входит острый гарпун.

   18.07.2011 для СИ (фото - http://fotki.yandex.ru/users/zamig68/)