|
||
Из цикла Половецкие пляски | ||
Сыт бегущей водой или нет красный бык, запряжённый в корявость арбы? Капли капают с морды. Там цвет янтаря. Не уйти от судьбы, людям силы даря столько лет, столько долгих без роздыху лет. И замучила в поле одышка, и кусают бока вездесущие слепни. Но ведёт его голой ладонью мальчишка в тень, где тополь столетний. Парень в зыбке ещё, но мечтал о коне - уходить на заре вслед за скифами. Штурмовать города, утопая в вине. Или рифами, заведя скакуна на ладью и веслом добывать, как норман соболя или славу. Но есть бык, а с конём не везло на лугах Балаклавы. Славы нет, значит золота нет. Нет коня, нет могучего лука. Капли капают с морды. Там свет молодого бамбука. Что же делать, не всем рисовать на скале жеребца на скаку под седлом. Слава старым богам, есть хлеба на столе. Он берёт на излом. Корку - это себе, остальное быку, тот теленком ещё так привык к молоку. Вот и соль ему вся. Ближе, ближе ладонь. (лучше если ходить за моря одвуконь.) Но не вышло в степи и быльём не срослось. Разотри парень-скиф и на ветер подбрось. И с ковша напоив, остальное в руке, представляя в мечтах, что он бронзовый латник... ...Видел ночью шаман, как на красном быке пролетал вслед за стрелами всадник. 12.08.2011 для Си
|
|
Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати: |