До боли головной, до страха между звуками.
До лёжки между струн гитарной чёрной деки.
Мой мир на белых стенах - Театр Кобуки,
где в озеро ночей впадают сверху реки.

Там чёрные пятна обманутых глаз.
Хотя, это больше похоже на пряжки.
Там есть кимоно или ленты рубашки.
Ножами нарезаны из метастаз
тоскующих ядер червлёных глазниц.
Помост удержи меня тонкой иголкой
на тонких пластинах сожжёных страниц
на белом снегу, карнизах и полках.
Но боль головная по клинышку в паз
проходит в бесплотное месиво остро.
Постой мой клинок, не трогай сейчас
ту плоть изнутри, мой маленький остров.
Песок или тесто, в ладонь пластилин?
Не знаю, достанут ли чьи-нибудь руки
из недр рудника из самых глубин,
из ширм, нарисованных театром Кобуки.
Но занавес - веер гуашных ресниц
растащен на выдохе хрипом аорты.
Мой плот из пера одиночества птиц
одним дуновением лезвия стёртый
со сцены рассвета, запутался в швах
разбитой гитарной под струнами деки.
А в щель между звуками спрятался страх...
...Но также текли под кожу мне реки.

Всё выше до верхних пределов глазниц.
Всё ниже, к молчанью заснеженных склонов...
...Уносит меня стая сказочных птиц
всё реже в Японию.

27.02.2011 для Си