Ну что же делать, коль не Фет,
Не Гумилёв, не Блок, не Бродский.
Я знаю, я плохой поэт,
Да и характер просто скотский.

Пишу! Моей ведёт рукой,
Быть может Некто неумело.
Тот, кто ночами надо мной,
Строкою растворён не смелою.

Кто тайный код своей души
Поведать не успел Земле.
И кто с небесной вышины
Мне сны рисует на стекле.

Мне шанса не даёт солгать.
Вписать в стих что-то от себя.
Я не могу его предать,
Хотя не видел никогда.

И  в ночь, где лампа - целый мир,
Мне в ухо страстно шепчет, -
Я средь чумы, твой грешный пир,
Я твой волшебный вечер.

Скорее свой блокнот открой,
Забудь блеск истин ложных.
Я - бред, я - чёрный ангел твой,
И сон твой светлый тоже.

Тебе в тиши ночей отдам
Своё сжигающее пламя.
Я подарю тебе твой храм,
А в нём скрижалей камень.

И вновь к бумаге на столе,
Влечёт неведомая сила.
А утро новое застыло
Распятьем на моём окне.