Качай права перед судьбой,
хватай её за глотку.
Ведь ты пока ещё живой.
Возьми себе в щепотку
табак из красных листьев.
Ведь осень - мастер всех дымов.
В любом есть маленькая искра
для света снов.
Сворачивай, не в колею привычной суеты,
а в трубочку бумаги от газеты
траву и мох, последние цветы,
билеты
в ненужные спектакли обычных старых пьес...
...Так опиум кладут в стеклянный шарик трубки
на вес.
Представь, ты стал морским.
Штурвал в руках, железо рубки -
твой храм.
Ты - тот же скиф, 
ты - половец, ты мастер дыма, 
шаман в шатре из звёзд.
Тебе - холодный берег Крыма.
Ты там - не гость.
Ты - даже дальше, любовь в себя вобрав
земли, пылающей в глубинах.
Ты даже больше, чем круг оправ.
Ты камешек, алмаз, ты кинут
с небес вчера, на завтра, вниз,
гранён в господних пальцах
на круг арен, в настенный фриз
скитальцем.
А цель - неведома тебе,
или пока не врос.
Но знай, зачем-то есть и нужен, 
Твоим всем бубнам и судьбе
оружием
угроз
не для, а против метастаз.
Их стало слишком много.
...Вон лезет зло из щели глаз...
А ты - фригийский царь Мидас*
в доспехах Бога.
   26.09.2011