Но кровь текла, как красное вино
И била вверх из сорванных ладоней,
Из глаз, рождённых в Новом Вавилоне,
В мучительном потугами наклоне
На досках, не покрытых белым льном.
И звали меня вовсе не Сократ,
Не Дарий, не Ахилл и не Филота.
Я просто был похожим на зелота,
Прикованным к скамье солёным потом,
Одним из неизвестных мне солдат.
Вели меня в сражение не те,
Где вождь для льва не может быть бараном.
Мне даже не вернуться на щите
В печальном звуке труб и барабанов.
Куда зовёт весло и резкий всплеск,
Зачем от ран о воду бьётся разум?
И кем я был? Пусть скажет тихо Зевс,
Которого не видел я ни разу.
Не может быть гребцом ваятель стен,
Не может быть солдатом Аристотель,
Не может так скрипеть на резкой ноте
Стальная цепь в стальном канате вен
И рваться болью глаз...
...Я вспомнил кем я был! Я Каллисфен,
Лиссипп, Орфей, красавица Роксана.
Микенский бык на лаке критских ваз,
Рождённый в колыбели океана...

   02.04.2010 Для Си