Я не верю в чертей, если только внутри,
не сидит, ухмыляясь.
За грудиной огнём ночью тихо горит...
Может завязь 
мишени для пуль и ножей?
Может тень катастроф, ведь курю только Яву?
Может кто-то подбросил иголки ежей
и оставил
под сердцем отравленный шип
ожидания славы...
...Я люблю жить в отшиб
и сидеть на камнях у бегущей воды
одинокою тенью у глыб,
не прося ничего у судьбы.
Словно ангел, зачем-то упавший с небес,
опираясь щекой на ладонь.
Или бес, 
если вижу огонь.
Так и тянет к нему, если ветер сырой.
Не люблю полный штиль.
Я держу обнажённой и чистой рукой
жерло дня за фитиль.
Только пламя толкает меня под ребро,
тянет песню мою в тонкий колос.
Вот тогда я берусь за перо, 
чтобы в голос
зажигать рядом белый костёр
из ненужных для мира стихов.
...Океанский простор -
мне постелью для снов.
В них кричу, словно птица вещун, 
чуя выбросы лавы...
Потому что, подобно клещу
сердце высосал дьявол.

 24.09.2011 для Си ( фото - Владимир Дюков)