|
||
Где ничего не происходит... | ||
Жив или нет, лежащий в травах с мечтой о лете, когда идут снега? Давно ли куплены билеты? Или Дега своих танцовщиц прислал во сны? Но нет, ни лета, ни весны, а только ветер и метель. Зачем мне сны, когда пастель - видений всего лишь странное пятно на белых стенах? или панно замёрзшего окна, когда вся кровь застыла в венах, ну, а душа оголена. В татуировках инея, где линии, разводы, кленовые листы и веточки мимоз. Врастают в кожу белым и даже воды от высохших на солнце роз из прошлого, туманного, случайного и зыбкого - смешное время на часах Дали с мечтой о солнечных улыбках, о бронзовых, об обнажённых, гибких, которых корабли приветствуют гудками на белых отмелях лагун... А ты вот здесь в прицеле белых Лун на белой простыни событий, где ничего не происходит. А, только китель ночи скрипит погоном фонаря и время ходит зря. 08.02.2012 для СИ
|