Пойти послушать лес, да спать.
А что ещё в нём остаётся?
Лежит листвы сухая рать.
Ведь ей не пьётся, не поётся.
Сражалась с ветром и - в траву.
Из спин торчат стальные стрелы.
Вон лужа. Ветка - на плаву,
в лёд прикипела.
И тихо т-а-ак, кружится голова.
Ты будто ранен в ухо.
Но нет, вон ухнула Сова,
собравшись с духом, 
отточив перо -
писать историю зимы
в том самом тихом из миров, 
где мы
остались с глазу на глаз.
А выше -
нет, не 'атлас.
Свинец в гранатовом вине,
кто дождь колышет,
не пролетая на коне...
Лежит, как барыня на вате.
Ну что с таких возьмёшь?
А под ногами в колких латах
спешит куда-то ёж.
Ещё не спит, тропу качая
под голыми коленками...
...А вслед ему сова читает,
на птичьем слэнге,
не то дневник, не то расписку -
итог подбить...
А это значит, снег так близко,
что нечем крыть.

   10.11.2011 для СИ