|
||
Сна нет. И чёрт бы с ним. | ||
Сна нет. И чёрт бы с ним. Для сна - не тот масштаб. Ночь не снимала свой хиджаб... А я накладывал ей грим На кожу по кусочку, Где не было платочка, Где взгляд был безучастный В точку... И всё водил, то кистью красной, То чёрной, то сапфировой. То ретушью. Потом мелировал Ей волосы по всей длине косы. Добавил платины немножко... ...И вот в воде видна дорожка Оттенка серебра Времён Конкисты. Какая странная игра - Водить незримо кистью, Где холст от края и до края, Где воздух густ и терпок. Стараясь, Он пахнет вскрытой мидией. В руках твоих, как слепок Кусочек рая С хмельным вином Массандры, Лидии. Темно, и вкус неуловим... Быть может он придёт с дождями. Что ж посидим, Тепло почувствовав плечами. Сверчки пытаются помочь Смычками Холст резать чёрным льном На рамы и границы... А ночь, ну что же, ей простится, Меняя грим и даже лица, Смотрела мне в окно. 23.06.2009 Копирайт Корниенко для СИ
|
|
Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати: |