|
||
Каждый гвоздиком маленьким в досточку вбит... | ||
Не бросают налаженный быт. Просто жаль наживного, приросшего к коже. Каждый гвоздиком маленьким в досточку вбит и дрожит, словно маленький ножик, обнимая тоску потолочную. Мол попробуй достань, окровавлю... Только всё это в целом непрочное... А своё, я поправлю. Даже двери оставлю открытыми. Спорим? Пусть берут, что увидели и захотят... ...Есть тринадцать, притихших в шкафу негритят. Те, которые душу зимой растревожили мифом сказочным мне о бегущих по морю красных джонках и белых фрегатах. Это значит, что дожили: до игры любопытных серебряных рыб, до расплавленной лавы из жерла заката. ...Вот уже вижу нимб. Ну конечно - коралловый остров, облаками вулкан свой давно причесал... ...Это только мираж с болью выстрела острой. Там в конце колеи - лишь понтонный причал. На реке - шириной, ну едва ли в ладонь. Ну и пусть, что за лесом в полоске долины... Там горит маяком из глубин мне огонь, улыбаются в водах лукаво дельфины. Вот и сон на руке - мой лиловый топаз. Я хотел бы алмаз, но огранка не та... ...С любопытством всплывает из омута глаз голубого (Да, ладно!) не рыбы, кита. Ну и кто там про быт? Я давно уже карты морские тасую. Если даже по грудь буду в землю я вбит, свой кораблик себе нарисую. В треугольник сложу, опущу его в нить ручейка от двери, где стоят негритята. Прозевали! В бегах мне понравилось жить. Я иду по воде...Впрочем, хватит блажить, сигаретой рисуя ресницы закату. 23.05.2011
|
|
Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати: |