|
||
Как холодно и воздух вышел | ||
Он маленький и хрупкий, щетинится, как ёж. Он вроде бы надут, лежит на тонкой спице... Смотрите, колосится под сонцем ярким рожь, а там за нею в рост - спиралями пшеница. Он сам - воздушный шар мой. Фантазия Дали. Шекспира в нём играют на тоненькой свирели. Там яблоко на блюдце - малиновый налив катается с Колумбом на старой карусели. Земля моя печаль мою стихами утоли. Ну, сколько здесь игра верёвкой будет виться? Пусть ниточку обрежут - поводья колесницы. Пусть кто-то корку хлеба мне густо посолит. Манежу тошно ждать, когда свернут ковёр. Хрустальный шарик мой - напрасная затея. Вот спица входит ломкая ко мне в сердечный створ и кровь идёт фонтаном на глину Колизея. Пуд соли проглочу, проткнув поглубже ком... ...Мой шар слоновой кости - основа бильярду. Никто и не заметил, что там внутри есть дом со стенами прозрачными последних нищих бардов. ...Как холодно и воздух вышел и вот уже не слышно птиц. Все спят? Никто не дышит на тонких иглах спиц. Мальта 12.10.2011 (для СИ )
|