Он маленький и хрупкий, щетинится, как ёж.
Он вроде бы надут, лежит на тонкой спице...
Смотрите, колосится под сонцем ярким рожь,
а там за нею в рост - спиралями пшеница.
Он сам - воздушный шар мой. Фантазия Дали.
Шекспира в нём играют  на тоненькой свирели.
Там яблоко на блюдце - малиновый налив
катается с Колумбом на старой карусели.
Земля моя печаль мою стихами утоли.
Ну, сколько здесь игра верёвкой будет виться?
Пусть ниточку обрежут - 
поводья колесницы.
Пусть кто-то корку хлеба мне густо посолит.
Манежу 
тошно ждать, когда свернут ковёр.
Хрустальный шарик мой - напрасная затея.
Вот спица входит ломкая ко мне в сердечный створ
и кровь идёт фонтаном на глину Колизея.
Пуд соли проглочу, проткнув поглубже ком...
...Мой шар слоновой кости - основа бильярду.
Никто и не заметил, что там внутри есть дом
со стенами прозрачными последних нищих бардов.
...Как холодно  и воздух вышел
и вот уже не слышно птиц.
Все спят? Никто не дышит
на тонких иглах спиц.

   Мальта 12.10.2011 (для СИ )