|
||
В снах на бухте каната... | ||
Ночью голос волны укачает мой плот или лодку под парусом, разницы нету. Я на палубу лягу, на плоский живот и подставлю лопатки подлунному свету. Все глаза просмотрю, не достигнув глубин. Где вы рыбы и жемчуг с ладоней ракушек? Где вы бронза и платина редких картин или сны возле пушек? Не из водки изжога, от соли и йода. Йода столько, что мало мне ветра свободы. Бликов золота мало. Ведь я же варяг, ухожу по воде, словно Ной за моря... Режу ножиком ось рулевого весла. Жаль погибла в пожарах и зле Атлантида. Моя лодка последних в Помпеях спасла бы, но не зря затевались бои и коррида. Так и плыл бы себе, не цепляясь за край звёзд, ни глазом, ни тёплой ладонью. Если есть на Земле приснопамятный рай, я пробью горизонт, где суконный начинается дождь из стальных кулаков. Якорь - за борт княжною персидскою с воза. Пламя молнии варит креветковый плов. Смотрит в душу сирена? Червоная роза. И полено упало, как об пол ведро. Не пугайся мой плот, это кашлянул гром. Дыбом встала причёска медузы Горгоны, что ни кобра, то змей о пяти языках. Впереди на востоке - две башни колонны подпирают рассвет в перьевых облаках. Я бы спас Карфаген. Даже больше, Помпеи, византийские в мраморе белом палаты... ...Если ветер мне миф о грядущем навеет в снах на бухте каната. 08.10.2011 ДЛЯ Си. Синоп - Стамбул
|