|
||
Мой дом... | ||
А где-то надо мной кричат, пируя птицы, Трещат сухие, прогибаясь половицы. По капле падает вода в эмаль. Скребётся сталь о сталь - То ли подковы башмаков об гвозди, То ли не званные к восходу гости Точили оселком литые шпоры. А это - был обычный бред, Когда надеты шоры Зрачкам тропической жарой. ...Шаг в сторону? Здесь не летают к пиру вороны. Здесь, если кто не смог, Зашьют суровой нитью В мешок И в воду. ...Попить бы. Да где же взять её медовую и пресную... ...Свободу. Надежда на дожди Окрестные? А нет? Не прокляну Морских богов в команде Посейдона. Ведь я ищу страну, Где буду дома. Лишь выдержал бы трос, Прикручен им к штурвалу. До кончиков волос Я верен Гималаям. Да вот она вершина - Тот вал девятый. Высокий мощный длинный. Не перекатим? ...Эх, мысли материальны - Холодным душем, льдом... ...Да вот же он хрустальный Мой дом... 23.01.2009
|
|
Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати: |