Вам на разрыв меня не взять
Мои кошмары.
Да лучше мне не спать,
Да лучше нары
Психиатрической больницы,
Чем видеть эти лица
Хмельного лоска,
Как в незабытых мной картинах
У Босха.
Ведь жизнь была проста,
Где сыт бывал я духом...
Я резал, как с куста
За ухом бритвой ухо...
И мастихином вровень
С цветной широкой кистью
Писал своей любовью
Далёкое и близкое.
Да только, где белым бело
В подрамочных границах
Кошмаром чёрным подвело
Тела, глаза и лица...
И страшное и грешное -
Огнём-броском баллисты...
А ведь хотел я вешнее,
Тюльпанно-серебристое.
Святое, изваянное
В холстах или на досках,
Но в чёрном окаянное
Вылазит, как у Босха.
Но бритвою кошмары
Не свяжут по рукам...
Дождусь, когда пожары
Рассветов по утрам
Взойдут над морем из травы
А жар зрачков заката
Прольётся жемчугом росы
На холст обвалом клада...

15.12.07.