Я тайну приоткрою Вам в страницах.
Здесь исповедь, простите, бред глупца.
Где, правда, где пустые небылицы?
Отдам на суд чтеца.
Но код строки, едва ли разберёшь.
Он вроде нот - летающие знаки,
То словно след от бешеной собаки.
Но в клинописи той не ложь.
Там нет героики
(в ней был хорош Руссо),
И не найдёте логики,
Звенящей стали голоса...

Мои учителя, и Гёте, и Виньон,
Пытался я взбираться им на плечи.
С их строк глотал я горькое вино
Своих противоречий,
И чувства буйного стыда.
Я им сейчас отмечен,
В той зависти, в которой не пройти
И половины звёздного пути
За той чертой добра и зла,
Где сам собой я изувечен
На хрупкой кромке льда
Стыда...
Ведь камнем я пошёл на дно рутины,
Обманчив мой цветущий вид.
Я - дерево, что сохнет от вершины,
Как правильно заметил мудрый Свифт.

Мой стыд, он за себя,
За то, что поиск истин,
Я превратил в пустую самоцель,
Что не прошёл любя,
Других от скверны не очистив
В открытую Богами дверь.

Что я могу, коль сам я не излечен
От героического яда полулжи?
Ведь я иду границами межи
Чужих иноязычий, красноречий.

Добра и зла граница очень близко,
Переступить - поступок не для всех,
И я, как БОГ хочу самоубийства
Прилюдно, страшно, на глазах у всех.         12.03.07