Не нужно перехватывать и за больное трогать.
За плечи, грудь и за живот.
За чистый звук витого рога
в проёме бронзовых ворот.
За плоть под латами стальными,
хотя привык...
...Иду дорогами иными
и часто встык
с обыденным, желеобразным,
бестрепетным и равнодушным.
Солдатом вырезан бумажным,
но не послушным.
Меня направить колеёй
себе дороже...
Хожу тропою полевой,
как краснокожий...
И в трубку выпускаю дыханьем мир свой внутренний
на выдохе - в осколках внутривенный...
Но первопуток утренний
всегда лежал к обмену.
На нём оставил вам следы, как капли крови
и в отпечатках взгляда зеркала...
Вон там лежит всё недосказанное в слове
на краешке стола:
И звук лавин, и рёв витого рога,
и нож в столешнице - нелёгкое перо...
Ходил всегда своей дорогой
от Соловков и до Верон.
Не тыкал пальцем в небо. Мои там паруса.
Луну дробил на тысячи гиней.
Я видел в облаках янтарные глаза
и платиновых в яблоках коней...
Не зная пашен, сеял в них зерно.
Держал клубок за ниточку всё крепче.
Встречались женщины, я с ними пил вино,
но им и мне не становилось легче.
Ведь уходил, так солнце рвёт алмаз.
Не догонял, не ждал и не пророчил.
Я только был правдив и даже слишком точен
на перекрёстках фраз.

   29.09.2010 для Си (фото: http://mikhail-pokas.ya.ru/index_fotki.xml#y5__id30)