|
||
Да просто ГОЛОСА такого нет, | ||
Закрылись тихо двери... На вскрике, скрежете струны - Моя потеря, Пустые дни. И некому встряхнуть нас за загривок. На патоке так сладко спать. Другим...мы хлопаем лениво, А надо бы со сцены гнать Всех наглых и развязанных На всхлипах шевелящих языками, Тщедушных, несуразных С гламурными стихами... Увидеть нитью красной Живую тему? Усилие напрасное... Не то наверно время. Да просто ГОЛОСА такого нет, Чтоб дыбом - волосы, А ноты в масть, и цвет. И тембр с хрипотой, Порою злой Высокой нотой... Но сколько было в нём полёта, И сколько было СЛОВА... Его были готовы Ночь слушать напролёт. Как будто Некто свыше Нам истины по новому Всем тем, кто слышал. Рассказывал лужёной глоткой И сердце правдою голодное С его... стучало в унисон Под плотским... ТАКОЙ...один был ОН С потрёпанной гитарою Высоцкий. 25.01.08
|
|
Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати: |