На Востоке всё тонко, улыбчиво, трепетно.
Шоколадны глаза. В них припрятан огонь
глубоко. 
Не достать. Люди лечат жизнь лепетом.
И легко
вас берут за ладонь.
Полувздох, полувзмах. Веер чёрных ресниц
над слоновою костью. Это ветви запястий.
А молчание птиц
в тихом шелесте крон -
к ураганам, дождям и ненастьям.
Всё на нитке границ:
криптография слов,
грань любых отношений, вакханалия жестов
и густая, как небо ночное, любовь,
если есть свято место.
Всё - загадка и даже плетение ширм 
в узелках - расписное лукошко.
Если дальше, за ветром - до гаваней Бирм,
вас встречают не женщины - кошки
из сиамской в шелках разрисованной сказки
или... в старом индийском кино.
Ты узнаешь, как тонут жемчужиной в ласке
тонких тел в кимоно.
Ты плывёшь в невесомости. Вот оно - дно,
саламандры огня появляются в пляске,
а в фарфоровой чашке - вино.
Или в маске
земля на востоке - утопия?
Ты распят, словно бабочка иглами спиц.
Греет кто-то в ладошке над пламенем опиум,
прикрывая свечу полувзмахом ресниц,
полувздохами, полулепетом
на глаза.
На Востоке всё тонко, прозрачно и трепетно...
Даже ночью гроза.

20.01.2012 Для СИ