Песок, обжигая спину, накатывает волнами на плечи. Солнце, свесив ноги, болтает им в море, распугивая дельфинов. Сквозь козырек ладони я вижу, как меж сотен тел, выброшенных на берег, проплывает дядя Коста. Он один такой и имя ему легион. Угловатые обводы тонких костей, загорелая дубленая кожа цвета инжира. На левом плече татуировка - якорь, пронзающий печень, и буквы "Коста".
- Пиво, рыбка. Кто желает? Пиварыбка... - речтативом ревет дядя Коста. Его огромные шлепки почти летят над песком, белое, закрытое марлей ведро маятником качается из стороны в сторону.
- Пиво, рыбка.
- Эй! - поднимает руку белый приезжий, будто утопающий в море загорелых тел. - Сколько?
Дядя Коста останавливается. Машины дают задний ход. В песок летит якорь.
- Две гривны - пиво, три - палтус.
- Пива, - бледнокожий достает из толстого бумажника пачку угля и швыряет его в топку дяди Косты. Стравив пар прощальным гудком и сбросив бутылку за борт, сухогруз снимается с места и вновь отправляется в свое плаванье.