Все в белесом тумане - и деревья, и поле, и мысли. Чувствую себя героиней дешевого романа, когда вяжу узелки на и так запутанном смысле.
Смотрю с холма на русские поля, овраги и лесопосадки, слегка пошатываясь от перемешивающихся в голове эмоций и от резких порывов ветра.
Я уже даже не пытаюсь разобраться. Пускаю, как сани с горы, - пускай катятся свободно все мои мысли! Но, рано или поздно, скольжению приходит конец. Теперь давящая пустота клонит голову.
Без единой мысли вслушиваюсь в то тревожную, то безмятежную музыку ветра, которая, как мне кажется, звучит только во мне. А вне меня - безвоздушная тишина.
Вдруг - бесшабашное желание сбежать с пригорка и кинуться носом в сугроб.
И лежать так, пока мороз не вытеснит смуту из души, заставит задуматься о приземленных, насущных проблемах - как бы согреться. Эти проблемы гораздо проще и понятней, чем те, которые я так и не смогла сформулировать.