Посипати голову попелом,
пiднятись на гору закляту,
дивитись без слiз i благання
щось виправити чи змiнити
у кратер, де чорних дванадцять,
потрiсканих, нiби пустеля,
спiралеподiбних, як вир,
занурених в морок i муки,
дванадцять тих кiл, а не дев'ять...
I вже нарiзає нове
Зброяр у пекельнiй майстернi.

24.02.2023.