Самайн через пальцы просыпался мелким дождём.
Здесь нет перехода из ночи до света, к  весне.
Здесь не  было нас, я один. С отраженьем - вдвоём.
Здесь кофе, чуть горький, с забытым гаданьем на дне.
Здесь красные  шторы, как  в  чёрном вигваме и ночь.
Здесь мёртвые бабочки ползают в лампе в пыли,
А там, за реальностью, мелкий ноябрьский дождь
И нет пересчёта минут на забытые дни.