-Наверно, это глупо говорить вслух, когда тебя слышит только работающий комп, крыса и свистящий ветер за окном, - сказал, скорее сам себе, Анхель.
Он достал из кармана джинс пачку "Winston Lights" и вытащил оттуда сигарету с зажигалкой, закурил.
По привычке, он посмотрел на полную сигарету и в сотый раз произнёс:
-Эта дрянь меня когда-нибудь погубит.
Но не губила. Он курил уже пять лет, но не чувствовал, что ему плохо.
Мать знала об этом, но судить сына за это не стала. Она искренне надеялась, что он бросит.
Да, и она так же надеялась, что он возьмёт себя в руки и начнёт учиться. Её любимый вопрос, про то, что понимает ли он зачем учиться. Он понимал, но у него нет цели. Тупое существование индивидуума.
Благодаря этой женщине, Анхель мог почти сразу определить курящего. Они отхаркивались, но не соплями, а мокротой (отделяемое от слизистой оболочки лёгких). Очень частое. Хотя и при туберкулезе и простуде, такое может быть. Но курящие не просто откашливались, они ещё при этом выплёвывали. Может это бред ребёнка, он просто это видел. В шесть лет он думал, что мать просто больна. Но затем, лет эдак в 14, он всё понял.
Курить его заставил один очень неприятный момент. Его конечно простили, но сигареты стали избавлением не только от этого, но и от всего остального.
Хотя иногда он хотел убить себя. За всё, что он натворил.
Сейчас, он понимает, что отец не был рад его рождению. Он бегал по роддому и говорил: "Хоть бы не в пятницу, хоть бы не в пятницу".
Но Анхель родился в пятницу тринадцатого. Матери даже было сделано кесарево сечение.
Вели наблюдение год, но Анхель оказался здоров.
В десять лет он попал в ДТП.
Благодаря чему, у него случилось сотрясение мозга, гематома теменной области и потеря памяти.
Через пять лет случилось ещё одно происшествие. Права, здесь он отделался сотрясением мозга и гематомой левого бедра. Теперь у него неровная поверхность. Мать сказала, что у него прижата мышца. Он даже улыбнулся этому.
И вспоминая об этом, сидя на подоконнике, он провёл правой рукой по бедру. Вмятина. Он хмыкнул. Да, он привык, а другие ужасаются, как он с этим живёт. Ему всё равно. Чем страшнее, тем веселее.
Резкая и тупая боль в спине заставила парня выпрямиться. Он чертыхнулся, как не вовремя. Это, его самая большая заноза - искривление позвоночника. Когда он сидит, сгорбившись, она вскоре приходит. Приходится выпрямлять спину, а иногда массировать. Надоело. Они с матерью об этом говорили. Она хотела купить ему нагрудник, чтобы он сидел и стоял прямо. Она забыла. Он терпит.
Также от второго происшествия у него остался шрам на левой брови. Ему нравится к нему прикасаться - это успокаивает.
На правой и левой руке кольца. Всего 3 кольца. Одно на правой и два на левой. 3 серебряных. Когда он их крутит, тоже успокаивается.
Он посмотрел на окурок, сделал последнюю затяжку и выбросил бычок в окно. Когда-то было стрёмно, а сейчас посрать.
Анхель посмотрел на часы. Они показывали 3 часа ночи. Уже сегодня в институт. В выходные с "друзьями" в кино. На какой-то нашумевший фильм. Ему всё равно, только жалко там не разрешают курить.
Сейчас он жадно вдыхал носом воздух. Пока ещё свежий. А потом начнут просыпаться автомобильщики и воздух наполнится едким запахом бензина, от которого у него болит голова. И тогда даже дым сигарет казался чистым воздухом.
Ему многие говорили, что он живёт неправильно. Да, это так. Но он сам выбрал себе эту жизнь и она его вполне устраивает. Он не обращает внимания на девушек. Он мало что чувствует. У него один раз была любовь. Правда, безответная. Он не хочет, чтобы опять становилось больно. Это было пять лет назад. Из-за этого он начал курить. Преподаватели настоятельно просили его бросить. Он сказал, что не может. Они просили, попробуй. Но Анхель лишь тяжело вздыхал и говорил, что не хочет. Они драматично закатывали глаза и прикладывали руки к голове. Именно в этот момент звенел звонок и этим всё заканчивалось. Просто он любил дело, которым занимался. Он хотел быть психиатром. Да, точно "хотел", тут очень уместно. А сейчас ему ничего не хотелось. Даже есть, но желудок напротив просил что-нибудь съедобное.
Анхель не двинулся с места. Он молча продолжал сидеть на подоконнике и смотрел на спящий город. Только в ночное время ему нравилась Москва, а так он больше любил Питер. С его белыми ночами, архитектурой и музыкой. Питерская альтернатива посто сводила его с ума. Эти песни питерских групп не оставляли его в покое. Особенно Стигмата.
Однажды одна девчонка подошла к нему, взяла наушник, послушала секунд 10 и затем сказала: "Фу, эмо какое-то. Как ты можешь это слушать? Лучше послушай КиШ или Арию". Он посмотрел на неё отсутствующим взглядом и она пошла восвояси. Рок ему никогда не нравился. Слишком грубо и бессмысленно.
Он встречался с девушкой, которая кажется, была к нему неравнодушна. Он ничего к ней не чувствовал, только симпатию. А компания её знакомых говорила, что он к ней клеится. Он молчал и улыбался. Больше ничего не оставалось. Может быть он бы и смог её полюбить, но сердце было занято другой. Той, которая никогда не ответит взаимностью.
По щеке предательски покатилась холодная слеза. Он зажмурился. И тихо застонал, с тоской и грустью. Почему она? Он просто всё ещё любит её. Мать с отцом хотят внуков. Пусть хотят. А вот для неё он бы сделал всё, что она пожелала. Она эмо. Сначала он презирал эмо, после встречи с ней стал таким же. А сейчас он альт и уважает ска. И носит платок в клеточку. Правда слушает несколько эмо-групп. Он уважает эту культуру. Хотя в обществе его знакомых приходится говорить, что эмо sucks. Она была такой милой и доброй, хотя всегда говорила, что её в этой жизни подводит доброта. Когда она рассказывала истории он никогда её не перебивал и улыбался, когда она начинала смеяться над своими поступками. Он не просто мучительно выслушивал истории, а ему и вправду было интересно. У него в телефоне есть её номер, но он боится ей позвонить. А сейчас пока нет денег. Не хватает сил и решимости. Он не хотел признаваться, что скучает по ней. Каждый день перед сном он вспоминает её лицо. Её привычку жевать чёлку, и глаза. У неё глаза травы, что уже постепенно умирает. Такой коричнево-зелёный оттенок. Он хотел утонуть в её глазах. Это самые прекрасные глаза в мире. И может немного с желтизной, совсем чуточку. В них столько теплоты, которой она сама не замечает. Правда сейчас у неё есть парень, которого она любит. Он знаком с этим человеком. И Анхелю кажется, что ему просто нравиться, что у него есть она. Он пользуется ею. Он не думает, что этот человек её любит. Хотя, может он и ошибается. Он боится посмотреть людям в глаза. Поплатился. Сейчас ему начали говорить, что у него голубые глаза. Просто он постоянно думал о ней, о её поцелуях. Старых потрепанных чёрных джинсах, с дыркой, которые она постоянно носила. Её неизменный чёрный свитер и фирменные кроссовки "Fallen". А её губы. Они почти красные. Он улыбнулся. На глазах вновь стали наворачиваться слёзы. Она рассказывала истории, что её иногда били. В его глазах в этот момент можно было увидеть грусть. Но он отводил взгляд и смотрел в пол. Он волновался за неё, хотел защитить.
Он прочитал в одной книге, самую потрясающую мысль в его жизни. Этого автора, которым он теперь восхищался, зовут Анхель де Куатье. И его фраза была такова: "Мы не в ответе за тех кого приучили. Потому как получается, что мы обязаны любить тех кого приучили. Всё совсем наоборот. Любовь - это ответственность". А ещё ему нравилась другая мысль: " Истинная любовь - это забота. Не страсть, не физическое влечение, и даже не духовная близость. Истинная любовь - это естественная, спонтанная, лишённая всякой цели, искренняя потребность заботится о любимом". Он хотел защищать её. А ещё быть рядом с ней и смотреть на её профиль. Вдыхать упоительный аромат её тела. Он бы просто стал токсикоманом. Ему даже не было необходимости целовать её. Просто быть рядом. Видеть её завораживающую улыбку.
-Господи, за что?
Ему конечно никто не ответил, он и не надеялся. Анхель медленно умирал от тоски. Может это глупо. Плевать.
-Что я такого сделал? Почему я повстречал её? Теперь я мучаюсь от боли, что моё чувство останется безответным. Навсегда, - он опустил голову на руки и заплакал.
Один его "друг" сказал, что первая любовь самая настоящая или он где-то это прочитал. Она его первая любовь. Он готов быть для неё птицей, привязанной лентой к её руке. Он бы за неё отдал жизнь.
Уже не в первый раз проходя по пустынным тёмным, не освещённым улицам он мечтал, что из-за кустов на него смотрит дуло пистолета. Выстрел. И вот он лежит на траве, стеная от боли и тихо умирая. Он просто не пошёл бы в больницу. Его не нужно спасать. Зачем спасать того, кто уже в сотый раз пытается найти свою смерть.
-А для кого я нужен?
Есть конечно человек, утверждающий, что это не так. Его "друг". Может быть настоящий. Он просто разучился доверять людям. И перестал верить в себя. Из каких-то передряг он худо-бедно выбирался. Сам не знает почему. Этот друг стал его первым любовником. Да, он сначала имел секс с мальчиками. В этом нет ничего страшного. Потом... Потом появилась она.
Он вытер слезы шершавым старым, поношенным рукавом свитера. Жгло щёки. Ну и ладно. Пройдёт.
Он поёжился. Стало холодно. Анхель лениво и не торопясь слез с подоконника. Ему не было нужды заболевать, так как сегодня ему сдавать реферат на тему : "Любовь у помешанных". Он работал над ней целый месяц. А ещё сегодня практическая работа по внутренним органам человека. Девчонок сблеванёт, а некоторые потеряют сознание. А он просто будет на это смотреть. А после урока выйдет покурить. Блевать всё равно будет нечем. Он никогда не завтракает во время учёбы. Ещё кожа у него бледная. Все хотят, чтобы он загорел. Девчонки поэтому поводу сказали, что он будет выглядеть сексуальнее. Забавно. Ему больше нравилась бледность. На улицах на него смотрят с сочувствием, а когда он ещё и с сигаретой - то с ужасом.
Иногда, когда он стоя ехал в метро, то его шея прогибалась вперёд и казалось, будто он стервятник. Там же он слушал музыку на полную громкость и пассажиры делали вид, будто не слышат шума. Он ухмылялся.
-А что я теряю? Ничего. Всё равно умру, так зачем зря стараться. Никто не оценит, - он начал кашлять. - Всё, простудился.
А что бы совсем не сойти с ума, он начал рисовать. Рисовать то, что видел. Не то, что хотели видеть все. Может не пропорционально, может не восхищает. Ему всё равно, он их "любил". Ему трудно было с ними расстаться. Это его внутренний мир. Он рисовал их для себя. Иногда показывал знакомым. Некоторым нравилось.
У всех людей сердце слева. А его "друг" говорил, что громче стучит сердце справа. Анхель был бы не против, если бы и вправду у него сердце было справа. Редкость, а приятно. Все органы наоборот. Но он такой же как все. Сердце слева. И ничего с этим не поделаешь.
Он прохаживался по комнате взад и вперёд. Остановился, посмотрел на книжную полку. Рассмотрел в темноте книги, которые он хранит только для себя, и улыбнулся. Он почесал затылок и произнёс:
-Надо пойти, помыться, - и направился в ванную.
Войдя в ванную комнату, он посмотрел на себя в зеркале. Бледное тело, осунувшееся лицо. Чёрные волосы выделяли всю бледность лица. И были самым ярким пятном на болезненной тусклости всей картины. Таким он стал после неё. Ел раз в день. И то, немного. И возненавидел книги о любви. В зеркале он видел, каким громоздким кажется кольцо в его губе и две штанги в ушах. Снял футболку. Страшно смотрелась кожа, "надетая" на кости. Рёбра выпирали. На шее деревянные бусы. Не снимал он их, кажется, лет с 13. И позолоченное сердце со стёклами. Там же висела веточка - золото. Сестра подарила на день рождение. Теперь он снял всё и залез в ванную. Включил воду и горячие струи вмиг смыли всю пыль и грязь этого города. Он закрыл глаза и сфокусировал слух на то, как шумит вода. Затем открыл и тыльной стороной ладони провёл по кафельной плитке на стене. Там виднелись строчки, написанные карандашом, которые не удалось смыть. Это его мысли, песни или лирика, в последнее время он употреблял последнее слово. Он снова улыбнулся. Да, морщины от таких частых улыбок с каждым днём виднелись всё отчётливее.
Несколько минут просто стоял под струями воды и ни о чём не думал. Эти минуты нравились ему больше всех. Правда потом вспоминаешь, самые неприятные моменты. Как он спрыгнул со сцены и его никто не поймал. Неважно. Как на его глазах, та девчонка чуть не перерезала себе вены. Но он остановил её. И ещё много таких случаев, о которых он сожалеет. Но не время вспоминать былое. Время стоять на месте и ждать, пока пройдут самые удачливые и любящие жизнь, а за ними он и остальные. С безумными глазами, а может просто с отсутствующим взглядом и потускневшими глазами.
Перед глазами всплыла картинка с четырьмя строчками:
"-Что это?
-Это душа.
-А почему на ней рубцы?
-А это любовь".
Он выключил душ, надел халат и посмотрел в свои глаза. Бывшая одноклассница сказала про них, что видит в них пофигизм на всё, что происходит, плюс равнодушие ко всему и маленький огонёк энтузиазма, вместе с огоньком нейтрального настроения, какие обычно бывают у людей, зависимых от наркотиков.
А сейчас в них нет никакого огонька, просто тупое равнодушие. И тоска. Грустные глаза ненавистника всего этого мира.
Когда он разговаривал со своим приятелем, он говорил о ненависти к этому миру. А приятель спрашивал, что он любит делать. Анхель отвечал, что любит переписывать книги. Приятель говорил, а в мире, что тебе нравился. Он отвечал, что ничего. И приятель обещал пойти прогуляться и показать ему мир, обещал помочь научить его любить этот мир. Прошло две недели. Он не звонит. Звонит только сам Анхель. И он разговаривают о какой-то чепухе. Вчера приятель был на "Крыльях". Там выступала Стигмата. А ему было абсолютно наплевать. Его уже не интересовало простое помешательство Стигматой. Теперь он просто слушал песни. Ничего более. Перестал интересоваться концертами.
Завтра он наверное пойдёт гулять со своим знакомым по Москве. Хочет пройти путь от Каширки до Октябрьской. По Варшавскому шоссе, а затем на Мытную улицу. Но скорее всего знакомый откажется и ему придётся идти одному. И через боль и слёзы он заставит себя любить этот мир, чтобы быть похожим на всех. Что бы никто не отличил его от других. Он станет как они. Он не понимает зачем. Фальшивая улыбка станет его визитной карточкой. Его несчастьем. Его может спасти только она. Но этого не будет никогда. Он один, вечно один. Всегда испытывающий холод и желающий согреться. Но греет он всегда только себя. Внутри не хватает тепла, которое он подарил ей. Он отдал ей частицу себя. И не требует возвратить. Он не желает, чтобы кто-нибудь любил его. Тот кто его полюбит, потеряет себя, от его чёрствости и равнодушия. Он слабый и гордый.
Он сидел дома и просто писал историю своей жизни. Только вкратце. Упуская все 20 лет человеческой жизни, как таковой.
Сегодня будет день, и завтра будет день. Он будет видеть всё те же одинаковые лица, улыбки и слышать раздражающий его мозг весёлый смех. Видеть простой чёрный экран, вместо цветных снов. Но всё это когда-нибудь закончится, если он решиться забраться наверх и прыгнуть...
Но он никогда этого не сделает, потому что боится. Боится смерти. Он понял Анхеля де Куатье, смерти не нужно бояться.
Он понял, но всё равно боится, что-то ему мешает. Из-за этого он ещё жив...
Когда ты смотришь в окно, то перед твоими глазами стаями проносятся бабочки. Но почему-то они красные и слишком быстро летят к солнцу. И ты видишь, как их крылья воспламеняются, но они продолжают лететь вверх, пока они не сгорают дотла...