Я бы хотела рассказать тебе красиво о звёздах - но чтоб не сбежать ненароком от жизни реальной (эти мысли мои - стихи, выданные экспромтом. Но я давно не верю в стихи... Это всё обо мне). Я бы хотела ожить, ощуить азарт, позволить себе плакать навзрыд, позволить себе откровения, прозрения, исповеди, романтику - но не такую, как эта, а ту, неистовую, безумную... Я бы хотела ожить. Но не выходит. Обыденность уже сжимает сухие стально-бетонные щупальца, закрывая свет звёзд. И моря я больше не почувствую. И в горах, о которых уже неделю как постоянно думаю, не побываю больше. Останется только стально-бетонная оболочка. Потом - другая, такая же. Без весны, без даже плюща. Без чудес. Спаси?