У них во рту не тает снег, над ними ангел не летает
И выползает чёрной кровью их душа из-под смущённых синей ржавчиною век
И короток их век - река, их время жидкое, как кашель
Если снять рубашки с них, то вместо тел мы будем видеть облака 
Они есть смерть их.

Зачем нам имена, тем более, что они ваши? 
Зачем нам дерево, когда во рту огонь?
Её рука - всегда твоя рука
Её прощание - соль, как серы вонь у врат свершившегося ада
И не свершившийся бемоль - повязка на глазах
Больницы, боль, отчаяние, блокада.