собирая вздохов горсти 
в берестяное лукошко, 
пальцы, ослабев немножко, 
к обновленью строят мостик 

треснет зеркала ограда, 
и иллюзии растают, 
боль утихнет, взяв тайм-аут...
где же ты, моя отрада?