Пианино стояло в углу. Оно было старое, полироль местами потрескалась. Черное, обычное, скучное. На нем играли гаммы, этюды, ученические пьесы. К Элизе конечно тоже. Так же как собачий вальс. На верхней крышке лежала скрипка в футляре. Она тоже знала только неумелые пальцы, которые ни разу по доброй воле ее не касались.
- Я понял, тебе нужно, чтобы рядом было творчество.
- Не понимаю о чем ты.
- Ну искусство, оно тебя возбуждает.
- Наверное. В нем много интересного. Как-то я спросила у детей на уроке... Если не будет еды, что случится? Умрем. А если воды? Умрем быстрее. А если не будет музыки и литературы? И знаешь, одна девочка ответила: "Смерть бывает не только физической." Я была рада, что ребенок своими мозгами дошел до этого.
- Мне включить Моцарта?
- Лучше Шнитке, пожалуйста.
Хозяйка скрипки - учительница. Русский и литература. Синтаксис и Достоевский. Орфограммы и Булгаков. Профессиональное кредо - дети знают хорошо тоько то, что ей самой нравится.
Однажды ей пришла в голову мысль, что Грибоедов очень крутой. Все, что он делал, делал хорошо. Умный, так просто энциклопедически. Пишет музыку, так его вальс на слуху даже у самых далеких от нот людей. Сморщила нос. Хмммм... Недалеких. Обаятельный, любовь искал долго, но нашел такую женщину, которая осталась его собственностью навсегда. С персами вот сплоховал. Разорван толпой. Как-то неизящно. И детям пришлось тоже думать, что Грибоедов крутой.
- Ну это не достопримечательность в полном смысле этого слова, но для меня очень дорогое место.
- Это как?
- Сквер, в который мы идем. Хотя вообще-то по моим рассчетам это бульвар.
- Если бульвар, то должна быть проезжая часть. Здесь нет. Это не бульвар.
- Когда-то это место пытались назвать бульваром. Ну неважно сейчас. Не бульвар, так не бульвар. Так вот, мы с сестрой часто здесь сидели на скамейке, болтали, о своем конечно. И я все поглядывала на эту скульптуру. Ну мужики и мужики. Стоят три мужика. Обычная городская скульптура.
- Вот эти? Хммммм... Классная композиция. Мне нравится.
- Мне тоже. Однажды мне попалась на глаза картина Миши Брусиловского. Понравилась. Я ни черта не понимаю в живописи. Почитала. Уральский художник. И в конце статьи увидела фото этой скульптуры. Офигела, если честно. Называется "Горожане. Разговор." Оказывается, здесь изображены три уральских художника - Брусиловский, Волович и Метелев. А потом я прочитала в интервью Брусиловского, что ему забавно из окон своей квартиры видеть памятник самому себе. Представляешь? Это значит, что в какое-то из этих окон он мог меня видеть. С тех пор я всегда приветственно машу рукой обоим домам. Махала.
- Почему в прошедшем времени?
- Миша Брусиловский умер недавно. Поэтому я теперь просто стряхиваю с него снег. Чтобы ему не холодно было.