А, В ОБЩЕМ-ТО...
И сгореть...
	не требуя огня...
Отыскать в толпе...
		частицу себя...

Тяжёлые облака...
	давят на серый асфальт...
Мне себя...
	совсем не жаль...

Работа на износ...
Слепую жизнь в кровь...
При свете свечи...
Пишу... стихи...

До мэтра далеко...
До Пушкина не близко...
Но мне всё равно...
Лишь шуршание листьев...

Романтика моя...
Вся давно водою стала...
И утекла...
К кому-то другому пристала...
А, в общем-то, и не в любви дело...
А, в общем-то, всего лишь стихи...
Что-то за живое задело...
Бери бумагу,  садись - пиши...
А, в общем-то, и не в любви дело...
Строчки сами, будто давно...
Определили свое место...
И ждут, когда коснётся их перо...
И умолчать...
		О чём-то очень уж важном...
И... ничего не сказать...
Отмахнувшись: "Это не надо!"...

Я смолчу...
Занесу обиды в книгу...
И... напишу...
О том, как быть сильным...

До мэтра далеко...
До Пушкина не близко...
Но мне всё равно...
Лишь шуршание листьев...

Оборву строку на важном месте...
Поставлю тишину...
Три точки соединятся вместе...
О том, что после них - не напишу...
А, в общем-то, и не в любви дело...
А, в общем-то, всего лишь стихи...
Что-то за живое задело...
Бери бумагу, садись - пиши...
А, в общем-то, и не в любви дело...
Строчки сами, будто давно...
Определили своё место...
И ждут, когда коснётся их перо...
Повторив что-то вслух...
Подбираю рифму к каждому слову...
И не коснувшись сипух...
Поверну ночь в свою сторону....

И вряд ли кто-то потом...
Скажет, что мне повезло...
Каждый может писать стихи...
Каждый может быть таким, как ты...

До мэтра далеко...
До Пушкина не близко...
Но мне всё равно...
Лишь шуршание листьев...
А, в общем-то, и не в любви дело...
А, в общем-то, всего лишь стихи...
Что-то за живое задело...
Бери бумагу, садись - пиши...
А, в общем-то, и не в любви дело...
Строчки сами, будто давно...
Определили своё место...
И ждут, когда коснётся их перо...
Коснётся их перо...