Раз мысль об этом депрессивна,
Поэтом можно и не быть,
Но вытворять, а не творить
Уже давно рука бессильна.

Порог, поставленный насильно,
Шекспировскому 'быть - не быть'
Преодолён, осталось плыть,
И удивляться, как же сильно

Сопротивляется среда.
Судьбы бурлящая вода.
Под вальс бостон застыла.

По глади льда пришла беда 
Сдаётся тело холодам
В душе бедлам - простыла!