Вкривь и вкось зарастает рана.
Необъяснимо и странно,
Чешуйками отлетает то, что хотело 
Прахом сделать  живое тело. 
Незрелым, из жаркого лета
В снега забвения бросить, 
Минуя тёплую осень 
С гроздьями винограда,
Красками спелого сада,
Щедро политого потом...
Кто-то другой, не я,
Здесь, на исходе дня,
Охапки желтеющих писем,
И мыслей, обломанных в выси
Ушедшего бытия,
Сделает пищей огня.