С неба невысокого снег промокший падает,
Словно сниспадают вишен лепестки.
Но погода этим глаз ничей не радует -
Сырость, мгла туманная утру вопреки.

На сорочьих перьях снег тихонько тает,
Вымокла бедняжка, весь наряд поблёк,
Выглядит сорока, словно запятая,
На жердинке-слове изгороди строк.

Вымочила осень в этом мокром крошеве
В пух и прах сегодня всех пичуг и птах,
С языка срывается слово нехорошее
В адрес "канцелярии", что на небесах.

И ноябрь-месяц может чем-то радовать:
То морозцем с солнцем, иль глазурью льда.
Только в  "канцелярию" умудриться надо ведь
Ту попасть, небесную, в том- то и беда.

Изменить не можем мы, значит, так положено -
Со своим уставом в монастырь не лезть.
Если уж заранее всё предрасположено,
Пусть течёт, меняется, будет пусть, как есть.