В мечтах всех ранних не поэтов
Прибитых критикой к столбу
Стараться надо выделятся
Хоть иногда и нет мозгов.
Ты просто смотришь сквозь бинокль,
На суету этих глупцов
И не почувствовав порыва 
К себе уходишь прочь из снов. 
Там ты опять марать бумагу
Садишься заново за стол
И рифму жалкую с натугой
Ты выдаешь с последних слов.
И будто ты ведь снова пишешь
Хотя ведь пишешь без души.
Не то что Пушкин и Есенин
С душой писавшие стихи.
Короче, милый один выход,
Есть в рукаве у нас сейчас
Бросай ты маяться фигнёю 
И просто милый начни жить.