Лето немного пыталось
стать немного нетраурным,
даже немного шутило:
страшного не случится.
Страшного не случилось.
Ни одна звезда не упала
ко мне на крышу
радоваться.
А я ухожу из дома.
Из очередного дома.
Оставив ключи на полочке,
забыв половину книг,
и, кажется, простынь белую
и мягкий ковёр, который
при мне облили компотом,
а без меня - пивом.
Кое-кто из одногодок
стал взрослым за это лето
и от сознания этого
отдыхать уехал.
Год был совсем не яблочный
и в сентябре закончился
исповедью для друзей
во время бессонницы.