Идёт шахидка с сумкой через плечо.
На голове никаб. На ногах "прощай молодость". Торопится, по сторонам не смотрит.
А ей, сцуке, и не надо. У ней на платке весь смысл жизни прописан. Аллах акбар, и как можно больше фаршу с гвоздями.
Тут из подворотни студент. В кожане и в прыщах, обычное дело. В штанах палка торчит. То ли своя, то ли железная. И на лацкане звезда горит.
Шахидка же видит - морда славянской наружности. Фышыст, одним словом. Как в газетах пишут.
Догнал он её, за подол дёргает и спрашивает:
- Девушка?
- Какой я тебе девушка. Вдова я.
- А не дашь, - говорит фышыст.
- Я и не дам, - отвечает шахидка.
- Так куда идёшь?
- В метро. Куда ж ещё? Обычное вдовье дело. Бомба взрывать.
- А нам нельзя, - вздыхает прыщавый, очочки круглые поправляет и через плечо по сторонам косит.
- Мне можно. Моего в сортире замочили. Взяла вот на кухне шахидский пояс. Отмщу.
- Зачем?
- Дурак ты, а ещё фышыст. Работать не дают.
- Я русский, не фышыст. Нам и не дают, и отбирают.
- Э-э-э... Наших мужчина за дело убивают. Как людей. А ваших - как баранов.
- Мы люди, - обижается студент. - Мы не бараны.
- Бе-е-е-е, - говорит шахидка. - Мы́ себе хозяева. А вы на поводке.
Сделал фышыст страшное лицо. Полез было в штаны да передумал.
- Не встаёт, наверное, - подумала шахидка.
- Да больно надо, - подумал фышыст.
Надоел шахидке очкастый и прыщи его. Хуже шайтана с пареной репой.
- Ты чё, козёл, за мною увязался? - спрашивает.
- Правды хочу.
- Спускайся со мною в метро. Будет тебе счастье.
- Не. Мне в институте доучиться надо. Диплом получу, квартиру. Тогда спущусь.
- Глупый, да? Как без квартиры жить можно?
- Нельзя, - кивнул прыщавый. - Вчера была, сегодня уже нет. Из-за нашей объявы в газету: "Сдадим комнату русской семье". Чё плохого? Так нет. От прокурора пришли. По двести восемьдесят второй. Дверь сломали. Морозов? - спрашивают. Папаня мне: "Беги, Павлык, беги". Повязали поди с мамкою. Я же убёг да тебя увидел.
- Деньги бы дал. Вот и диплом сразу. И квартира. Никакой прокурор не нужен. Аллах акбар!
- Это ж где их столько взять-то? - удивляется фышыст.
- В тумбочке.
- Почему у меня не было - в тумбочке?
- А ты мужчин, женщин крал? - спрашивает шахидка и начинает пальцы загибать. - ФСБ стрелял? Машина взрывал? Ты мак выращивал? Нет?
- Нет, - признался очкастый и с лица спал.
- Всё у вас, русских, не как у людей. Работать не умеете.
Задёргался фышыст.
- И на Лубянке знают?
- Даже в мой аул знают.
Шахидка шаг прибавляет. Совсем фышыст, думает. И вопросы фышысткие. Взрываться пора, а у него прыщи. Заразит ещё, сволочь!
Прыщавый же позеленел:
- А мак то откуда?
Вздыхает шахидка. Эк его без дозы скрутило:
- В Афган езжай. На поле лежит. Ротшильд с Обамой тоже пришёл, фабрики под мак построил. Работы много. Но торговать надо. А ваш баран на границе кордон ставит. Чукча. Фуры не пускает.
Достала шахидка телефон и студенту в руку суёт.
- Тебе мой брат поможет, - говорит. - Позвонишь ему, скажешь: "У твоей сестры всё хорошо". А пока иди своей дорогой, мне уже мясо нужно крутить.
А фышыст, гнида, накинулся сзади. И ну душить, сознание от тела отстёгивать:
- Люди! - рукою машет. - Я шахидку сцуку наркотную поймал. Все сюда.
Из метро тут же ОМОН бежит на выручку.
- Ща, - кричат. - Держись. Поможем.
Подскакивают. И пинкарями под зад.
- Держи, фышыст, гранату. - и начинают руки крутить, из башки мозги на асфальт выколачивать.
- Да вы чего? - пускает тот пузыри с кровью.
- А чего у тебя, очкастый, пятиконешная звезда в лацкан воткнутая? Еврей што ли?
- Это дедушка Ленин.
- Так ты ещё и октябрёнок, - радуются особо назначенные.
- Я же шахидку поймал! - кричит. - Вон она, по лестнице спускается.
Они же ему:
- Молчи, гнида! Ты фышыст. А она россиянка. Пошла в метро бомбу взрывать. Ты же, падла, тут работать мешаешь. В Литву поезжай.
- Не, - отвечает. - Нельзя мне в Литву. Мне в институте доучиться надо.
И вдруг про телефон вспомнил:
- Стойте! Дайте, я её брату позвоню. Скажу, что всё у неё плохо.
- Звони.
Только номер набирает, и взрыв кстати.
Огонь, дым, крики. Летят гвозди, сумка красная с фаршем.
Бросает ОМОН прыщавого и ныряет под землю, порядки наводить. По инструкции.
Ну а возле метро давка. Водители с пешеходами друг другу не дают.
А ещё из-за угла выходят ряды протестующих патриотов с плакатами: "НА ФУЙ!"
- Надоело! - скандируют и помидорами швыряются. - Сколько можно мозги ипать?
Им тут же навстречу, четырьмя колоннами, уже бегут сочувствующие фаршу. В касках, со щитами. И начинают с ходу дубинками по сусалам фигачить:
- Ах вы совки красно-коричневые! - возмущаются в касках и со щитами, - На людском горе дивиденты зарабатываете? В народ гвозди забивают, а вам пенсии всё мало.
Делать нечего, рассеивается оппозиция. Оставляет за собой лежащих и ползущих под казёнными сапогами.
Бежит и студент. Без кожана. Без очочков, глаза щурит.
А в спину уже кричат, уже пальцами тычут:
- Лови фышыста! Это он позвонил. Сто-оооой, стрелять буду!
- Не могу, - успевает подумать фышыст. - Мне доучиться на...
(C) Yeji Kowach 04/04/2010
|