Здесь все дороги, будто в Рим,
ведут к замызганной пивнухе,
где отставник багряноухий
гундосит Блока, пьяный в дым.

Где в воздухе клубится мат,
а в разговорах шумно-пенных,
как правило, и непременно,
всегда правительство бранят.

Где всем на все уж наплевать.
Где каждый - с пьяных глаз,  - мессия.
Где пропивается Россия...
Что ж вы творите, вашу мать?!