Будильник. 8 утра. Она медленно перевернулась на другой бок и отключила звук. Нежелание что-либо делать, да и вообще вставать медленно расползалось по телу, завоевывая всё новые и новые пространства. Хотелось остаться лежать под теплым одеялом в комнате с закрытыми шторами. Как в своей собственной коробке. Только теплой и уютной. Очень любезной и услужливой. Она бы могла лежать, проваливаясь иногда в сон. Следя за движением стрелок на новых часах. Следя за неспешным течением времени, находясь в исключительно комфортных условиях. Не прилагая никаких усилий. Можно даже не шевелиться.
Но, как бы не хотелось остаться лежать, ей пришлось встать. Ноги коснулись пола. Холодно. Как же она не любила холод. Он ее замораживал, лишал желаний и эмоций. Как будто медленно убивал. Это неуютное чувство холода. Ей казалось, что она брошена в одиночестве где-то в поле. Без друзей, даже без сапог. И помощи ждать не от кого - всё сама.
Медленные, тягучие сборы. Стоило встать хотя бы ради проверки почты. Напрасные надежды - ящик пуст. Компьютер радостно сообщил, что новых писем нет. Как мило. И без того не лучшее настроение испортилось окончательно. Казалось, что хорошее настроение, да и просто все радостные чувства взяли выходной. Нет. Не выходной, а отпуск. Такой огромный, бесконечный, полугодовой отпуск. Бесполезно сидеть перед компьютером.
Улица тоже не принесла ничего светлого. Кроме яркого и холодного солнца. Прохожие спешно проходили мимо, спешили добраться до хоть сколько-нибудь теплых уголков, спешили сесть в автобус и прижать ноги к батарее. Холод врезался в кости, в голову, в самое ее нутро. Он даже как будто отуплял.
Медленно перемещаясь в пространстве, она продвигалась по городу.
Даже несмотря на яркое солнце, сегодня он ей казался особенно серым. Тусклым. Бесцветным. А еще нелюбимым и ненавидимым. В сотый раз идя по одной и той же протоптанной дорожке, она в сотый раз спотыкалась об один и тот же выпирающий из земли заскорузлый корень. В сотый раз выругалась про себя и в сотый раз с бесполезным равнодушием пошла дальше.
У нее начинали слезиться глаза. Может быть от холода. Может быть от ветра. Может быть от солнца. А может ей просто хотелось плакать. Ну или у нее была аллергия.
На этот город.
На этот серый город.
На этот серый пустой город.
На этот серый пустой город заполненный толпами разных людей. Среди которых не хватало только одного человека. Вдруг всё было бы лучше, если бы он был здесь. Он хотя бы согрел ей руки. Сказал что-нибудь милое. Заставил бы улыбнуться. А может даже рассмеяться. Как же ей этого не хватало.
Этот город не дарил ей радость. Не приносил счастье. А только использовал и использовал. От многократного взаимодействия с ним у нее началась аллергия. Чесался нос и слезились глаза. Вспоминался другой город. Который радовал ее, даже когда она мокла там под дождем. Даже когда она бродила ночью в поисках верного пути домой. И по-прежнему мокла под дождем. Ей было хорошо и счастливо.
Но это было раньше. А сейчас у нее был только этот пустой город.