Боль на вдохе и на выдохе. Такая боль, что на ногах не стоится и голове не думается. А ведь его никто не бил, даже пальцем не тронул, даже не посмотрел в его сторону. Собственно, в этом всё и дело. Никто не посмотрел в его сторону. То есть совсем никто. Даже она. Его единственная, медленная, непонятная любовь. Единственная потому, что больше ему никого не надо, совсем-совсем никого. Все остальные девушки забыта, одна она важна. Медленная потому, что осознание этой самой единственной любви приходило очень-очень медленно. Он сначала даже не верил, сопротивлялся, считал, что это временно. Непонятная потому, что не приносила она ему той радости, которые, согласно легендам, сказкам, фильмам со счастливым концом, книгам и народной молве, должна приносить любовь. Только растравляла душу, только мотала из стороны в сторону: от таблички "рай" до таблички "ад". Как на корабле в шторм.
Он никогда не забудет того страшного момента осознания своей влюбленности. Это не был то легендарное "бах" мешком по голове, не было это и светлым, чистым и прекрасным просветлением. Нееет. Это было резким, отрезвляющим, в какой-то степени даже неприятным открытием. Не могло ему понравиться это открытие. Оно нарушило его привычный распорядок жизни и свело всё к нескольким, единственно важным, моментам. Моментам, когда он может ее увидеть. Например, он только что видел ее в лифте. Она ехала на обед. Как всегда в 13.10. Как машина.
Он влюбился в машину..В бесчувственную машину, унижающую любое его стремление сблизиться. С какой же это стати он влюбился в эту железяку? Может быть потому что она так мило терла руки одну о другую, когда , замерзая, ждала автобуса? Или когда роняла бумаги и неловко их собирала, всё время норовя потерять какой-нибудь маленький, но важный листочек? А может быть за то, что она оставалась после рабочего дня два раза в неделю и заботливо поливала каждый цветочек на этаже?
Вспоминая всё это, он, естественно, уже не считал ее железякой или машиной. Она становилась прекраснейшим образцом человеческих добродетелей. Каким-то нереальным образом.
Его снова мотает. На этот раз от плюса к минусу.
Как тяжело любить. Нет. Не так. Как тяжело любить, не получая ответа. Не видя взаимности и даже не рассчитывая на нее. Легко любить, когда вы оба счастливы. Мило бредете по улице, держась за руки, обсуждая всякие понятные только вам вещи. Вы приходите домой, занимаетесь разными совместными делами. И всё в таком духе. Но задумайтесь, было ли бы вам хорошо, если бы вы не были вдвоем. Она бы тихонько вздыхала за углом, глядя как он идет из магазина не с ней, а с другой (хотя вполне может быть, что и с другим). Он бы, конечно, и был бы вроде как счастлив. Но всё равно..что-то не то.
Непонятные чувства разъедали бы вас.
Вот и он сейчас так...разъедается. Распадается на части и умирает. Но разве может такое прекрасное чувство как любовь нести смерть? Может.