После дня рождения.



Сигарета с обгорелым фильтром, в бокале, на столе.

Комки засохшей гущи кофе, на вдруг, трясущимся полу.

И по утру, а может день? Глаза как будто бы во мгле.

В тумане растворилось и день рожденье, в очередном году.

Я с каждым годом, почему - то, ненавижу этот день.

И совершенно не радует, предпраздничная пустая суета.

Мне больно видеть, как за окном, уж опадает белая сирень,

И неумолимый ветер, уносит лепестки, как все мои года.

А в зеркале, на утро, а может день? Какой - то незнакомый старец.

Он молча изучает. С любопытством, раздражением, лёгкой грустью?

А в голове, какая - то печальная мелодия и бесконечный танец.

И старец говорит, с какой - то хриплой жутью:

И для чего живешь, ты в этом бренном мире?

Ещё прошёл ведь день и прожит он впустую.

Ведь каждый жизни миг, подобен чуду!...

А я шепча в ответ: -

"О, вещая моя печаль,

О, тихая моя свобода

И неживого небосвода

Всегда смеющийся хрусталь"!*

... Плетусь на кухню, мыть посуду.


* Сусальным золотом горят... - стихотворение Осипа Мандельштама.