этот офис для них могила,
выживает сильнейший здесь:
тот, который бежать не в силах,
из которого вышибли спесь.

он уже не годится к бою,
его правда - тщедушный закон:
тот, который готовит к строю
маршем диким под общий стон.

методично вминая в будни,
здесь не место, не время петь-
те, которые думают судьи,
у которых за страх умереть.

и которым теперь нет дела
до потасканных жизнью грез.
там по взрослому верится вера,
что вне офиса, то не всерьез.

но они не виновны в этом,
голосит постулатов твердь,
та, которая вольным поэтам 
по хребтине находит жердь:

да, пусть лает, пока дворняга,
не согнется, тогда согнут.
исполинам нужна отвага,
но откуда ей взяться тут.

21.09.2003