Ты камни разбросал. Не спился,
Познав сей жизни праздный прок.
И в тридцать семь не удавился,
Но в сорок твой последний срок.

Ты грустные писал сонеты
В тени, пропахших мёдом, лип
И собирал в пыли монеты, 
Чтоб жажду Музам утолить.

Подмостки выбрал ты однажды,
Чтоб праздность лени исцелить,
Не ведая, что Музам жажду,
Лишь, кровью можно утолить.