Я не знаю, как ты, ну а я упиваюсь
Тем, что что-то из рифм в голове возникает,
Я не знаю, как ты, ну а я развлекаюсь,
По-другому уже у меня не бывает.
Я берусь за листок и заранее знаю:
Вряд ли выйдет красиво. Меня не прельщает
Стихотворная слава, и я понимаю,
Что бумага обид никогда не прощает.
Я не верю, что те, кто подвержен страданьям,
Пишут краше, чем те, кто страданий не ведал.
Я не верю, что ты со своим пониманьем 
Не поймёшь: счастье всё-таки катится к бедам.
А коль так, почему же ты к смерти стремишься?
Нарываешься, чтоб было даже больнее.
Лучше, чем теперь, ты всё равно не напишешь.
И, конечно, не станешь намного сильнее.
Так оставь! И давай тем, что есть, наслаждаться,
Сочинять и искать красоту в некрасивом.
Ты как хочешь, а я всё ещё упиваюсь
Тем, что рифмы мои - в настоящем счастливом.
То, что будет потом, разумеется, будет.
А пока - за перо, и - слагать буквы в слоги.
Я стихов от тебя ни за что не забуду, 
Потому что средь них нашей дружбы залоги.
...Ты прочтёшь и, пожалуй, напишешь мне тоже.
То, что скажешь, и правильным будет, и смелым...
Мы одни. Нам с тобою никто не поможет.
Но мы рядом. Так будем же жить, как умеем!